Ostras y asesinos.

Corre rápido, esta ciudad no es para ti.
Te persiguen pintando las rosas, sirviendo el té,
gritando "Off with their heads" y no es broma.

Corre, que la ficción se ha convertido en pecado,
y no hay corte que sepa juzgar.
No confíes, no creas, no te pierdas, corre.

Yo y ellos.

Hace unos días me di cuenta que mis personajes son tristes y solitarios. Personitas calladas, pasivas, obscuras y sexosas. ¿Acaso eso dice algo de mí?

Algunos días quisiera los personajes de ella; los que se llenan con nieve de limón en verano y se prueban vestidos un poco traslúcidos... Damitas coquetas que en otoño tejen sus propias bufandas coloridas y salen a la ciudad en busca de amores y zapatos.

Pero los míos no son así (mi mente no los llama). Los míos son toda una camada de inadaptados y temerosos; Las personas en la sala de espera temerosas por el estado de sus dientes, la niña lesbiana del equipo de fútbol, el viejo que desea morir, La chica que fue abusada por el vecino, la enamorada que no saber ponerse labial. Nadie come postres, nadie gasta dinero en seda, y las risas no son un común entre ellos.

Triste.

Random pensamientos.

Tu novia se parece a ti (lamento decírtelo), y sí se casan y tienen un hijo,
o sí solamente tienen un hijo (porque no piensan que el matrimonio sea importante);
lo van a ver acostado en su cuna y alguno va a decir:
Tiene tu boca... No - Contestará el otro - Es como la tuya.
Tiene tu nariz... No - Contestará el otro - Es como la tuya.
Tiene tu cabello... No - Contestará el otro - Es como el tuyo...

Un silencio incómodo entre los dos, la duda, levantarán la mirada;
y encontrarán, por primera vez, todo lo que antes habían pasado por alto:
Tu piel en ella, sus pestañas en ti, las frentes gemelas, las manos cuatrillizas.

El pánico y la sorpresa pasarán en forma de 20 segundos de silencio...
Y luego el deseo volverá, nunca comentaran algo al respecto;
Porqué será completamente seductor poder seguir haciéndole el amor el uno al otro,
como si fuera el uno y como si fuera el otro. Una excitante paja compartida...

...Por siempre y siempre tan iguales y felices como hoy.

Sexo rudo en una vida casual.

Sexo sobre la cama que tendí a las diez de la mañana,
con velas prendidas, las que compramos en Target.
La televisión encendida, ruido de fondo, deportes en ESPN.
Afuera llueve, adentro no hay goteras.
La cocina está llena de nuestra comida favorita,
fruta para el desayuno y hielos para jugar a la tortura.
Después del pollo al horno, y una que otra galletita,
antes de hacer compras en Walmart...
Sexo rudo sobre sábanas limpias, olor a Tide,
era una absoluta necesidad.

Días de tormenta.

Los pies helados y las manos frotándose entre ellas.
Las ventanas frías enmarcan a los árboles que,
afuera y sin posibilidad de entrar, pelean contra el viento;
con sus raíces frías y frotando sus ramas entre sí.
No sé qué será de las víboras, o de las ardillas.
No sé en dónde dormirán hoy los patos.
Estos días de tormenta nos esconden a todos;
excepto a los árboles que no saben huir.

Quiroga

La escopeta en sus manos,
Empolvada y seria,
Se negó a dar explicaciones.
El recuerdo borroso, de ruido y pánico,
Se quedaría por siempre así;
Como una mancha turbia en su pasado.

Fobia

Estoy segura que las serpientes son las que cortan la luz cuando te vas.
Que ellas llaman y cuelgan por la noche; luego algunos días roban el correo.
Podría jurar que nos observan desde el lago, cuando damos nuestros paseos...
Y no me sorprendería que también tuvieron algo que ver con la pizza llegando tarde.
Nos han declarado la guerra y no estamos preparados.
Deben estar orgullosas de todos los problemas que causan.
Haciendo diminutos ruidos en el techo, escurriéndose por las paredes; nos vigilan.

Viernes a mediodía.

Y algunos viernes a mediodía todavía me esfuerzo por bailar samba.

Sweet Honey

Honey on the tip of my finger;
such a lovely treat.
Honey with no need of a spoon,
might turn into a mess;
but who the funk cares?

Dejé de hacer tantas cosas

Deja de hacer eso - Me decía, y yo no siempre estaba segura de saber a lo que se refería; no era físico, pero no dejaba de ser cruel.
Deja de hacer eso; cuando estaba llorando (me esforzaba por parar).
Deja de hacer eso; sí escribía muy tarde en la noche, y yo volvía a la cama.
Deja de hacer eso, refiriéndose a mis besos en su cuello,
y algunos Deja de hacer eso causados por mis bailes improvisados, los encontraba ridículos y nada necesarios.

Y luego algunas noches me acariciaba y en ningún momento me pedía que parara
o sus Deja de hacer eso estaban llenos de risa, causadas por cosquillas.
Nunca lo podía predecir, su gustos en constante movimiento. Su paciencia siempre en escasez.
Cada día amaba y odiaba algo distinto de mí.
Deja de hacer eso y yo no explotaba... seguía las reglas; incómoda e insegura.

La menor

Ella es depresiva - Es la justificación que ofrecen los padres por la hija que nunca parece estar presente. Lo dicen con un aire de disculpa, pero también con orgullo; como si estuvieran seguros de haber creado a una persona sensible y sabia.

Se aseguran el uno al otro, que la respuesta sensata de un individuo piadoso a este mundo es la depresión... tantas guerras y pobreza, tanto odio, el sufrimiento ajeno le afecta.

¡Sí Van Gogh y Edgar Allan Poe también fueron azotados por la melancolía! - Se repiten una y otra vez después de las reuniones fallidas con otras familias - ¡Genios! Hombres que deseaban mucho más que el común ser humano... !¿Qué importa si el hijo de los Hernandez ya tiene beca o si Marianita Díaz se casa este verano?! Uno no debe comparar hijos, todos son distintos; aparte lo de la beca de seguro tiene que ver con los negocios del padre y todos saben que a esta muchachita, el futuro esposo, lo es infiel... Nunca hay que comprara - Se afirman -.

Los dos otros, el mayor y la de en medio se ven tan fuertes y seguros en sus vidas: Él un deportista de joven, ahora un abogado con las rodillas acabadas y ella estudiando para ser maestra, tan cariñosa con los niños.

Pero ella... ella... ella es depresiva.

Ni una mirada larga, ni una sonrisa completa. Hace ruido al masticar chicle. No cuida su cabello ni sus palabras. Sube de peso y la cara se le deforma, luego baja con dietas bulímicas; Pero no es depresiva, simplemente es infeliz.

No tomará su vida en un drama sangriento ni generará magnificas obras de arte. Se casará con un hombre patético que la amará demasiado. Será mediocre y frígida. Nunca completa, nunca lo que ellos desearon, nunca medicable.