85.

Los recuerdos caen de su mente, como escamas de piel seca, caspa.
El tiempo, lechoso ante sus ojos, empieza a doler.
La vida en salmuera, preservada pero opaca, turbia.
La realidad escapando como los sueños.

ni siqiuera debería postear esto....

Esto es lo que pasa cuando una intenta hacer un croque-madame a las 10 p.m. y falla, para las 11 p.m. una está llena de mantequilla, pan, colesterol y frustración.

Para las 11:15 intenta calmar los espíritus con un poco de escritura; pero a las 12:52 p.m. acepta que simplemente, hoy, producir un post de calidad y contenido significante, va a ser imposible.

Y los últimos minutos del un día tranquilo, socialmente aceptable, no muy productivo, se pierden explicando el fallo...

todo por una yema blandengue,
todo por no comerme un simple yogurt... bueno lo admito también me comí el yogurt... y un plátano...

ja ja ja ja

si, supongo que lo merezco. fracaso y grasa unidos en mí.
mañana igual sí es que sigo la dieta, les vengo a contar historias.

My own June.

Me temo que cuando muera te llevaré en el bolsillo.
Me temo que con cada palabra me robo un pedazo de ti
(un pixel diminuto que ni siquiera te acordabas era tuyo),
me temo que poco a poco esto que lees te consumirá,
terminarás, caníbal como eres, por leerte completito.

No hay suficiente tiempo,
no hay suficiente odio,
no hay suficiente jabón como para limpiarte de mí
(me temo).

Hará falta cloro y merthiolate.
Hará falta vida.
Hará falta corregir, editar, inundar el pasado,
hará falta nunca parir, nunca amar, nunca sudar en privado,
hará falta sacarte del bolsillo, dejar de escribirte,
hará falta que me regreses una que otra canción.
Hará falta que nunca más te vea con mis ojos redondos, que son los únicos que te ven en todo el mundo.
Hará falta que yo quiera.

Me temo que cuando muera te llevaré (escondido) en el bolsillo.

Plasma y células

la tinta de mis brazos sigue escurriéndose por esa cama.
se resbala sobre los tejidos de algodón y poliéster,
sigue un camino cansado, no ha sabido coagular,
se escapa entre las fibras buscando algún día poder parar.

necesito atropellar una ardilla.

un día tranquilo, ejercicio, clases de francés en linea.
sopa, pollo y ensalada cesar.
película rentada.
naranjas y té.

tengo ganas de escribir,
peto tanta calma se ha llevado mi mente.


perdonen perdonen.
mañana me busco un poco de caos.

Sound bite

triste, triste, historia.
mutilada en una calle cualquiera,
rioachuelos de sangre llorando de cada intersección,
patética, olvidada, irreconocible.

triste, triste.

hojuela azucarada

echo de menos a esa mujer que se recostaba en mis palabras a tomar pequeñas siestas.
la misma que me acurrucaba en sus torso y me cantaba canciones tristes y lejanas.
La de cabello eterno que navegaba en mar abierto.
La mujer con piel recién horneada.

Extraño que mi vida sea gelatina de sabores en sus manos,
suculentas anécdotas escurridizas y azucaradas.
Mis depresiones, simples hojuelas crocantes.

extraño ser simple en sus ojos.
normal, tan normal que la hice huir.

amazontopía

quiero libros, muchos libros.
con palabras chiquitas, tristes, ruidosas,
quiero libros con depresiones y ruidos inexplicables.
libros con piernas amputadas,
con hojas calladitas,
quiero libros de portadas felices, o sombrías.
quiero todos los libros que pueda consumir.
quiero, quiero, quiero.

tut

lo siento. ando perdida en un mar de hormonas, pastillas y libros.
leyendo Slow Man de John M. Coetzee y Small Change de Elizabeth Hay.
inmersa en palabras ajenas no he tenido tiempo de pulir las mías,
espero en algunos días, cuando ya la mente esté tranquila volver y publicar algo por acá.

futuro

La brisa y el sol mezclados nos despiertan,
mientras tu haces el desayuno, yo termino un cuento.
Colgar arte de amigos en las paredes,
aceitunas en la alacena, pan en el horno.

Tener paseos por el mundo,
caminar buscando flores indomables,
caminar buscando palabras nuevas para compartir.
Caminar buscando el siguiente día.

Tardes tranquilas de charlas y cócteles,
de escribir juntos o separados,
de bailar música pop de moda
y de cantar canciones antiguas.

Las paredes blancas decoradas de la vida,
el café terminado, la cena comida.
El viento saludando de nuevo.
la brisa y la luna mezclados nos duermen.

esto es lo que quiero para ti y para mí, mi amigo.

preguntitas impacientes

Me pregunto si todo esto tiene un fin, todo este mundo que me rodea y que fácilmente podría no estar ahí.
Toda esta neblina de sentimientos y ansiedad.
Me pregunto si algún día habrá suficientes Zalapas en éste mundo que me puedan hacer creer en mí.
Me pregunto si mi pequeño teclado sordo algún día me va a contestar.
Me pregunto si no estoy sólo acariciando el pozo antes de volar desnuda hasta el centro de la tierra.
Por qué la sangre insiste en salir, vísceras a presión impactando contra la piel, como las palabras colisiona con la mente.
Me pregunto cuántas mañanas nerviosas me quedan, cuántos bailes tranquilos sostenida por la mano de un hombre.
Me pregunto si él ve el mundo como yo, si eso nos hace semejantes, como parientes. una nariz distinta pero la misma depresión
Me pregunto si después de todo importa.

disminución notable de energía.

Noches de ardilla frenética,
mañanas confusas y lentas.
Noches de corazones al aire
y esencia de hormonas.
Mañanas eternas y pesada.

Noche de escenas grotescas con sangre y tinta.
Noches de palabras desgarradas,
sueño trastornado, pensamientos eróticos.
Mañanas que llegan ansiosas.

Noche de raves mentales,
de vómito narrativo,
de pensar en ti.
Mañanas solas.