Dejé de hacer tantas cosas

Deja de hacer eso - Me decía, y yo no siempre estaba segura de saber a lo que se refería; no era físico, pero no dejaba de ser cruel.
Deja de hacer eso; cuando estaba llorando (me esforzaba por parar).
Deja de hacer eso; sí escribía muy tarde en la noche, y yo volvía a la cama.
Deja de hacer eso, refiriéndose a mis besos en su cuello,
y algunos Deja de hacer eso causados por mis bailes improvisados, los encontraba ridículos y nada necesarios.

Y luego algunas noches me acariciaba y en ningún momento me pedía que parara
o sus Deja de hacer eso estaban llenos de risa, causadas por cosquillas.
Nunca lo podía predecir, su gustos en constante movimiento. Su paciencia siempre en escasez.
Cada día amaba y odiaba algo distinto de mí.
Deja de hacer eso y yo no explotaba... seguía las reglas; incómoda e insegura.

La menor

Ella es depresiva - Es la justificación que ofrecen los padres por la hija que nunca parece estar presente. Lo dicen con un aire de disculpa, pero también con orgullo; como si estuvieran seguros de haber creado a una persona sensible y sabia.

Se aseguran el uno al otro, que la respuesta sensata de un individuo piadoso a este mundo es la depresión... tantas guerras y pobreza, tanto odio, el sufrimiento ajeno le afecta.

¡Sí Van Gogh y Edgar Allan Poe también fueron azotados por la melancolía! - Se repiten una y otra vez después de las reuniones fallidas con otras familias - ¡Genios! Hombres que deseaban mucho más que el común ser humano... !¿Qué importa si el hijo de los Hernandez ya tiene beca o si Marianita Díaz se casa este verano?! Uno no debe comparar hijos, todos son distintos; aparte lo de la beca de seguro tiene que ver con los negocios del padre y todos saben que a esta muchachita, el futuro esposo, lo es infiel... Nunca hay que comprara - Se afirman -.

Los dos otros, el mayor y la de en medio se ven tan fuertes y seguros en sus vidas: Él un deportista de joven, ahora un abogado con las rodillas acabadas y ella estudiando para ser maestra, tan cariñosa con los niños.

Pero ella... ella... ella es depresiva.

Ni una mirada larga, ni una sonrisa completa. Hace ruido al masticar chicle. No cuida su cabello ni sus palabras. Sube de peso y la cara se le deforma, luego baja con dietas bulímicas; Pero no es depresiva, simplemente es infeliz.

No tomará su vida en un drama sangriento ni generará magnificas obras de arte. Se casará con un hombre patético que la amará demasiado. Será mediocre y frígida. Nunca completa, nunca lo que ellos desearon, nunca medicable.

Gracias por venir.

Su manos, tan ancianas como él (pues nacieron el mismo día), toman con delicadeza la bolsita plástica. Cualquiera pensaría que lo ha convertido en un arte; Una diminuta ceremonia que elogia a lo cotidiano.

Pero no, aquí no hay inspiración, ni pasión, ni amor... La realidad es penosa y vulgar:
Un hombre cansado, con recuerdos frescos de sufrir hambre, un pasado alcohólico, una familia destruida y manos cansadas.

Día tras día el mismo trabajo, que no adora ni disfruta; el único que pudo conseguir (limosna de un sobrino lejano). Cliente tras cliente comprando lo que él no puede comprar, esperando un trato amable, imaginando tras de él una historia tierna y amigable. Regalándole algunos pesos de propina.

Después de abrir 32,357 bolsitas similares a esta y de agregar en ellas comida ajena, desea por fin morir. Con esta bolsa se ha dado cuenta que la gloria, que siempre buscó, nunca llegará. No quiere volver a casa a comer sopa de verduras, cuando sabe que por toda la ciudad hay quienes comen carne, pollo o, incluso, cordero; quienes pueden disfrutar de frutas tropicales que no están en temporada, de pasteles y chocolates belgas.

No desea, ni un día más de esto. Sus manos y él, esta noche, se meterán a la tina. Por fin, hoy, su patética historia terminará; En una pequeña ceremonia que elogiará su frustración, los fracasos y los errores. Mañana, alguien más tendrá que recitar el "Gracias por venir" (saber esto, en sus últimos segundos, lo hará feliz).

La almohada habló*

Los secretos se escapan, se escurren, vuelan;
como el vapor de la tetera, chillando hasta el cielo...
Como las semillitas de un diente de león;
dispersándose a lo largo y ancho de su vida.

No ha intentado detenerlos,
ya muy cansada está de tener el índice en la represa.
La furia de la verdad, según el pasado, atacará todo;
Y ella sólo espera, a ver qué, de ese todo, sobrevive.



*Basado en un escrito por Jesús Figueroa (Mi Jesús)

Revolver.

¡Bang!
Sin pensarlo, me dispararía en un pie;
para saber, para sentir, para doler.

¡Bang!
Nunca en la cabeza;
tiene mucha información.

¡Bang!
Tampoco en las manos,
las necesito demasiado.

¡Bang!
Ni en la espalda;
porque no alcanzo.

¡Bang!
En el izquierdo;
nunca lo he amado.

26 y medio.

No puedo irme y no sé quedarme quieta.

Ya es tarde...

Cabecita a punto de explotar...
Hormonas con furia.

Manadas de deditos curiosos...
Ojitos cerrados pidiendo más... y más.

Los pies festejan al ritmo de Fruit Machine...
Nada más feliz, nada más feliz.

Los labios, la espalda, el calor...
Los labios, la espalda y el calor de nuevo.

La mente se fuga con el vapor de la ducha...
las piernas se han convertido en lazo*.


*y estás atrapado.

Abeja

Una abejita golpea mi ventana, peleando;
y te imagino a ti, peleando igual.
Golpeándote contra tu propia imagen, una y otra vez.

No se rinde, la abeja, y temo que tu tampoco te rendirás.
Vuela confundida, estampándose, en pánico y euforia;
No la envidio y no te compadezco.

Se han buscado ambas este momentito patético,
guiadas por aprensiones y recelos.
Inútil faena de proteger el todo de la nada.

No buscan entrar ni disfrutan el Afuera;
sólo se maltratan contra la línea divisora.
No me conmueven y no me alegran.

Miserable

He hecho cualquier cosa por no extrañarte:
Licuados, smoothies, quesadillas...
Yoga, caminatas, abdominales...
Bañarme, ensuciarme, depilarme...
Ver tele, no ver tele, leer, no leer...
Tomar 200 fotos y luego darles Delete...
y nada, nada ayuda, soy miserable.

Mutis

Ando sin palabras, calladita y fuera de la escena,
como fantasma que no tiene furia para vengar.

Permuta

Esta nueva ciudad;
Unos días empapada y triste,
Otros calurosa, pegajosa, llena de mosquitos.

A veces me faltan colores, me sobran ganas de gritar.

Luego se me olvida comprar miel de abeja,
y simplemente no tengo ganas de caminar las 8 cuadras de ida
(peor aun, las 8 de regreso).
Así que no hago el Honey-Soy Glazed Chicken.

No siempre una ciudad feliz.
Calladita, resecante de mi piel;

Pero es lo que tenemos,
lo poco nuestro en el mundo...

Total que tengo para hacer pollito con tomate.

Jacks!

Ni idea de qué puede significar el título ¡pero eso no importa!
lo que importa es que ya tengo depa, escritorio e internet: ¡Weee! ...

y pronto, espero, publicaré nuevas cositas.

¡Besos!

Jacksonville

En mitad de la mudanza.
Tendré nuevos escritos en algunas semanas,
por el momento no hay tiempo, cordura ni pc.

Besos!