Supongo que no estará,
que mandará flores.
Blancas, como todas las demás;
perfumadas, como siempre.
que mandará flores.
Blancas, como todas las demás;
perfumadas, como siempre.
Flores que cansarán mi mente,
que aturdirán mis ideas.
Me recordarán que existe,
pero no está,
ni llegará.
Se mandan flores,
¿para quién?
Al muerto le han cerrado los ojos.
Los demás andan en lo suyo.
Olvidando rencores,
hilando días,
sujetando palabras lindas
a los recuerdos de otros.
Supongo que no estará,
y me siento tranquila al saber
que podré llorar.
Llorar públicamente,
sin preocuparme de no encajar.