Sí fuera una accesorio:

Sería esos dientes falsos de vampiro;
hechos de plástico barato,
nunca encajan perfectamente,
lastiman las encías y hacen babear.

Personajes.

— Lo siento, debo violarte o no tendré un final — le explica la escritora a Lola,
Lola empieza a abrir sus piernas, mientras continua llorando.

Razones.

Shoe.ee says:
uh?

am says:
ñom, ñom, ñom.

Shoe.ee says:
Aaaah bueno


(Por esto te quiero tanto).

Y habrá un final feliz.

El cigarro, diminuto ya, pero aun encendido;
se paseaba tanto como él.
Él recorriendo el pasillo una y otra vez,
el cigarrillo de la boca al aire, siempre sujeto por la mano derecha.

Los puffs iban y venían con ansiedad.
Para ella, era redundante fumar en ese clima,
por qué uno querría introducir al cuerpo aun más temperatura).

Se desesperaba con él.
Deja ya eso, es un vicio inútil - decía.
Inútil, he ahí una palabra sumamente repetida estos tiempos:
Inútil pasatiempo (sus videojuegos).
Inútil persona (su hermana, su madre, su cuñado, el vecino).
Inútil paseo (aquella vez del restaurante).

Ya era tarde, pero la noche aun no lograba refrescar.
Por toda la ciudad cuerpos desconocidos llenaban sus respectivas sábanas de sudor.
(Tal vez debería dejar de fumar, tal vez eso ayudaría...
la haría un poco más feliz, un poco menos triste, menos furiosa).

Su caminata colérica, usual después de las peleas;
se había alargado de manera irregular.

No volvía y él esperaba, repasando una y otra vez la disculpa.
Succionando una y otra vez del cigarrillo.
Pidiendo una y otra vez perdón en su mente;
(Rogando, tomando su mano, tocando su mejilla).

Más cigarro, más paseo por el pasillo, y miradas casuales a la entrada.
(En su mente ella aceptaba, entendía y se convertía en una mujer distinta...
más como la que era hace años, menos como la que ahora quiere hijos y matrimonio).


Ella no regresa, y no piensa regresar
Ha tomado un taxi y va camino a casa de su hermana.
No lleva consigo cartera y tendrá un accidente.
No morirá ese día; sino en 58 años más, viuda y con 10 nietos.
Conocerá a un paramédico (Andrew).
(Andrew, Andrew, Andrew - canta s su mente)
El doctor cose su frente y ella piensa en el futuro.


Él tendrá una llamada a media noche: Ella diciendo adiós.
Y será libre de comer, hacer y jugar cualquier cosa; Su propio final feliz.

Pequeñas cosas.

Y con un Silencio se fue.

Adiós a los abriguitos de lana,
a los diminutos calcetines.

Adiós enorme luna que lo arrullaba,
viento que cantaba una y otra vez su nombre.

Adiós mañanitas de risas y cabello delicado,
tardes de observarlo tomar su siesta.

Adiós papel tapiz con estrellas y leones,
cuna feliz, móvil de coplas, juguetes brillantes.

Adiós cordura, amor y paz.
Adiós bebé, mamá, familia.

Little something.

Fire! Screams the truck.
Water! Screams the house.
Mother! Screams the son.
Hush -Says God.

Enferma.

Por hoy no puedo salir,
no puedo amar, no puedo jugar.

Por hoy estoy enferma
y todo lo que toco enferma conmigo.

Por hoy, dejaré de pensar cosas sucias;
dejaré de rascar, con largas uñas, mi piel.

Dejaré de correr, de gritar y de empujar;
porque hoy, soy yo la enferma y tú el sano.

Y debo tomar las pastillas, untar la crema,
tratar de dormir y dejar de molestar.

Reclamo

Últimamente mis escritos no han tenido finales,
mis días no han tenido finales;
Porque mi final es contigo
y tú no estás.

Llorona.

Lagrimitas, lagrimitas; y tal vez, suficientes lagrimitas harán una novela.
Lagrimitas de tinta negra o rimel,
por un amor perdido o por cuerpos fríos encontrados.

Lagrimitas con letritas escondidas, diminutas, absorbibles;
que recorren mi cara y forman un laguito a mis pies.
Lagrimitas frustradas que sienten no llegar a nada.

Tal vez, con un número adecuado se inicie una revolución;
un cambio en mi dialecto, las frases adecuadas,
toques impulsivos de genialidad.

Lagrimitas, lagrimitas tristes de nena,
de inmadura e inadecuada.
Lagrimitas pequeñas como yo.

Lunes a viernes.

La amo terriblemente;
porque canta canciones sencillas,
viste rojo, azul y naranja.

La adoro de piecitos a cabello;
cuerpo saltarían por las mañanas,
por las noches adormilado y tierno.

La extraño triste y agotada;
cada fin de semana,
cuando se va con ese hombre serio.

Mil maneras.

Veo a mi hija, la misma hija de mil maneras,
concebida en distintos días,
nacida bajo un mismo nombre, el futuro.

Veo su camino frágil lleno de ternura.
Tus ojos llorar porque ella tiene los míos.
Veo su piel blanca, intacta, y sus labios pequeños.

Colchitas multicolores y mucha luz de día.
Noches de no creer que está presente.
Pasitos rápidos y escurridizo (pensar en atarle cascabeles).

Te veo siendo serio y celoso, derretido por su voz.
Toda la fuerza convocada para poder decirle que no.
Y yo espiando, serena, amando cada segundo con ustedes dos.

Almuerzos de queso en forma de estrellitas, galletitas.
Viajes a la playa sosteniendo su mano, piecitos mojados.
Vestiditos felices, abriguitos, bufandas y gorros.

La veo llorar por pesadillas y pedir asilo en nuestra cama.
Sonriendo en navidades, creyendo aun en Santa.
Mil fotos de cada momento, los veo claros, perfectos.

Veo a mi hija, la misma de mil maneras.
Concebida años antes de cualquier embarazo,
entre charlas y besos, ella nace junto al futuro.

Una y otra vez, se forma en nuestras mentes;
nunca una imagen constante pero siempre el mismo deseo.
Conocerla y cuidarla, llegar juntos a ser sus padres.

Toda una historia tejida, de una vida que no será nuestra;
una nena muy esperada, maravillosa sea como sea.
Aunque no le guste la playa, ni los vestidos, ni las estrellas.

Veo a mi hija, la misma de mil maneras...

Viejo.

Escuché en el pueblo que en algún punto seremos viejos,
tan viejos que ni el sexo ni la buena comida nos podrán reanimar.

Rumores de que todos los nombres del pasado serán lavados con lejia de la memoria,
y esta quedara poco a poco, tan blanca como nueva; pero sin el tiempo para poder empezar.

En algún punto, según cuentan, la muerte es más salida de emergencia que pánico y temor.
La vida se convierte en un camino pantanoso y confuso.

No podremos ver, escuchar, ni movernos...
y de todos modos no tendremos ya caminos por explorar.

Dicen que en cualquier momento todo el caos comienza,
la enfermedad de no ser joven, ni ágil, ni lleno de pretextos.

Así que disfruta, es mejor, hoy... y si puedes también mañana...
porque en meses, años... o momentos, todo puede empezar a estar mal.

Perdón

Me doy cuenta que mis pensamientos pueden ser insectos plagantes que impiden el paso;
Arañas gordas que secuestran y asesinan las paciencia...
Termitas tragadoras de vida...
gusanos, abejas y avispas molestas.

Eres, casualmente, mío.

Eres la voz, detrás de mi oído, besando mi cuello.
Eres el silencio, entre las palabritas de amor, que genera escalofríos.
Eres las caricias, que suben por las piernas, removiendo el vestido.
Eres la temperatura, húmeda y constante, que invade mi torso...

Eres el tiempo, la paciencia y la lujuria.
Eres el amor, el calor y la ternura.
Eres salvajes noches y perfectos días.
Eres callados momentitos de deseo...

Eres todo, menos lo malo.

Baratas y sucias.

Algunas veces me es imposible leer a alguien más,
sin importar el nombre o el grado de genialidad.
Ver a las putitas letras arrastrarse en hojas ajenas...
Presenciar sus orgías obscenas en las cuales no puedo participar.

Así es, mis letras, las que bien conozco y utilizo, son rameras baratas.
Que se me escapan fácilmente en busca de un mejor postor.
Las muy vulgares andan con falditas cortas y blusitas escotadas,
pidiendo tiempo en las esquinas para ser acompañadas.

Muchas noches me ignoran, porque saben que rara vez las puedo costear.
Verlas revolcándose con otros, contándoles suciedades al oído; me pude dar terrible asco.
Y aun así, no lo querría de ninguna otra manera, no podría servirme de señoritas recatadas.
Me gustan sucias, olorosas a tabaco y sexo; perdidas en el vapor de la heroína y el alcohol.

Por lo regular, disfruto saber que andan por el mundo vendidas.
Me complace entender que son ajenas a todo; a mí y los demás.
Indomables y al mismo tiempo, fáciles de tomar.
Por lo general no me molesta, lo comprendo como algo que es y siempre será, así...

Pero algunas noches, cuando la cama está fría y mi mente hierve,
(cuando las necesito pero no tengo crédito, ni plata, ni pretexto)
verlas entre los brazos de otros, escurridas en otras sábanas,
simplemente me mata, y no las puedo leer; cierro el libro y las odio.