faltante de un final adecuado

Llevo tiempo en sequía, ninguna palabra más.
Ganas de morder, de llorar, de sentir. Ganas de fiebre.
Algo se pierde lentamente, se me escapa;
Huye porque sabe que mi mente infértil pronto expirará.

Llevo tiempo de cosechas erráticas, de lluvias torpes y diminutas.
Dar gracias por el pan de la mesa sin pedir más,
Dar cuentas de mis días sin pedir, a cambio, la verdad.
Todos los días enterrando más de mi piel, sin el debido funeral.

Llevo tiempo pensando, que tal vez si caí del edificio esa noche,
que todos estos sueños son un delirio fugas,
que todos estos miedos, son mi propio y adecuado infierno.
Recogiendo, una y otra vez, los hilos del sangre del pavimento.

…