Nula métrica.

Este ritmo de verano en febrero no me deja pensar.
En otros lugares llueve y es simple: plin, plin, plunk.

Pero aquí el calor se mece tranquilo y silencioso,
no me deja escuchar palabras ni canciones en la mente.
Mis sesos se cuecen lentos; sin sal, pimienta ni romero,
la piel se reseca y las letras se marchita.


Plink, plink, plunk; escuchan otras personas
y sus vidas se rebosan de un compás satisfecho.

Plink, plink, plunk: aplausos de un dios entusiasmado
por saber cómo continúa la historia...
y aquí el silencio de una audiencia decepcionada;
tensión atmosférica que sonroja y humilla.

High Fidelity

I want to be excellent.
The best (the only one, as well).
Top notch.
1 of 1.
Nothing but net.
First class with a toast of champagne.

Shout-out a Lector Ensenada.

Esta paginita interesante (http://lectorensenada.tk/)ha decidido hacer un espacio para los escritores ensenadenses... y me siento relativamente culpable de estar inscrita ja ja ja No estoy segura de legalmente ser escritora o ensenadense...

...Lo admito, no soy ni 100, ni 80, ni 50 por ciento de la ciudad (hice la cuenta y soy 38.5%); Sin embargo, ese pequeño porcentage toma importancia cuando acepto que mi forma torcida de ver el mundo es Ensenada pura:

1. Para empezar, me siento ultra coqueta y sofisticada si tomo vino e igual sin culpa, puedo mezclar vino y coca-cola porque entiendo que existe el vino barato y sé que los chicos in de Europa también lo hacen (O sea, un ensenadense, sabe mezclar el ser pobretón con el ser snob sin problema alguno).

2. Como cualquier ensenadense, tengo una compulsión por juzgar la vida de los demás y conservo un ranking mental de los que tienen mejores y peores vidas que yo (ja ja ja ja somos los peores individuos del universo).... debo admitir que no estoy para nada en el top ! pero espero ganar puestos para los cuarenta.

3. Mis pupilas se dilataron con una mezcla de intriga y felicidad cuanso supe que Ensenada iba a tener Walmart (Intriga: Cambiaría mucho la vida de nuestra ciudad con tal propuesta? Felicidad: Yey! ya no somos tan pueblo! ... ja ja ja ja).

4. Mis padres cada domingo sin falta, no van a la iglesia y globean (ji ji ji ateos pobretones ji ji ji)... a mí igual me encantan las gangas, pero la verdad si me da un tanto de asquito ja ja ja ja.

... estoy segura que hay muchas más cosas que me podrían definir como ensenadense; pero por el momento sólo tengo ganas de escribir estas cuatro.

Florida contigo.

El calor entra por la venta, por la piel, por lo mente...
Entra y se acumula en mi cuello, en mis piernas, mi voz.
Entra y me hace sudar, pensar, planear.

El calor, nada sutil, hace hervir el caldo de verduras,
hornea el pollo y me reduce a una bestia coqueta.
Un animalito avivado en una espera feliz por que sean 5 pm:
Momento en el que tú decides llegar y el sol opta por irse
(dejando atrás un camino largo de temperatura y deseos).

El calor, que atenta contra el helado de fresa,
y es cómplice de las hormonas;
invade con entrega, día tras día, nuestra casa.
Algún día habrá tormentas y huracanes;
pero por el momento, con este calor adolescente es suficiente

The america way.

The disarming hard shell of a pearless oyster
(bloody fingertips, broken nails y un ego adolorido).

Senil.

Recuerda la furia, esa se le queda fácilmente enlazada en la piel.
Recuerda la furia; pero no a los culpables, entonces nos castiga a todos.
Olvida mi nombre, pero no el de mi hermano; lo cual me hace sentir desechable.

Despierta, preocupada, llamando a su esposo.
Despierta, y por algunos minutos bondadosos, su esposo todavía vive;
Por un momento glorioso, el abuelo sigue en su consultorio tomando Nescafé.

Y así, va y viene ella tejiendo jornadas incongruentes;
Con un esposo vivo que nunca acude a sus reclamos,
Con rabia contra el tiempo; por la cantidad de días extraviados.

He escrito, últimamente, puro crap.

Lo siento, mi mente anda perdida… me es imposible sentarme a escribir cosas coherentes o interesantes. Simplemente el cerebro parece funcionar al 42% y eso no es suficiente…

Espero en unas semanas, ya calma y en mi nuevo hogar… las letritas vuelvan a hacerse compas y todo sea perfecto y maravilloso.

Besos.

Drip, drop, plink, plunk.

Los días pasan lentos, así como se escapa el agua por la fuga en el lavabo.
Entre mi estrés, los papeles sellados, los amigos no vistos; los días son lerdos.
Las pesadillas vigilan las noches, mientras los pensamientos aturden los desde la mañana.
Uno tras otro, perezosos, avanzan en un desfile que parece infinito…
Y yo, esperando la conclusión de este torpe recorrido.

Richter

No he dormido mucho desde que la tierra empezó a moverse.
Este sismo personal, que derrumba mi hogar, no me deja tranquila.
No he comido tanto desde que las grietas comenzaron a tragarse a los recuerdos.
Cuando llegaron las fugas, los incendios, las muertes; también vinieron las nauseas.
Manos llenas de tierra por todo el tiempo que llevo escarbando,
Buscando sobrevivientes, vestigios, recuerdos del pasado, vida…
(Buscando una razón para tanto dolor).

Muchas cajas de cartón.

Perdonen... resulta que dejarlo todo y cambiarte de ciudad, por más romántico que suene, es extremadamente difícil... y no deja mucho tiempo libre para escribir en blogs (por eso la falta de palabras).




... A, y... Por cierto a los que no sepan... Dejo todo y me cambio de ciudad (pronto).

La Doctora

La Doctora pasa sus días viendo vulvas y labios “Si fuera una lesbiana- bromea consigo misma- esto sería un paraíso”; Pero sabe que no es verdad, aquello, sería paraíso de nadie. Cita tras cita de mujeres con amantes, con esposos, con bebés. Cita tras cita de mujeres completas, atrevidas, felices. Día tras día la Doctora debe afrontar su realidad: su falta de hombre, su ausencia de herederos, su dinero perfectamente ahorrado en una cuenta para las vacaciones nunca tomadas. Y si bien, de vez en cuando corre con la suerte de un caso de alguna virgen con quistes, la verdad es que las pacientes vírgenes son cada vez menos frecuentes.

Cierto es que a la Doctora se le han conocido novios y de seguro que algún amante ha permanecido oculto; Pero ningún anillo, ningún vestido blanco, ni siquiera algún error: puesto que ella siempre ha estado perfectamente empastillada para la infertilidad. Se arrepiente.

Su pared se va llenando de fotografías de niños pecosos o rubios, mientras que su escritorio mantiene a través de los años el mismo orden: Su computadora, papel para notas de algún medicamente, un recuerdo de Cancún dado por algún colega (que si tomó vacaciones), una fotografía de cada una de sus sobrinas (en total: dos) y una taza llena de lapiceros viejos y plumas.

La doctora sabe las estadísticas, a los 45 años un embarazo es riesgoso… y sobre todo a los 45 años un embarazo es imposible sin alguna versión de un hombre. La versión completa, 100% natural, imposible de conseguir (comprobado por casi 30 años de pruebas y esfuerzos)… la versión embotellada tan (incluso para ella) estéril.


Y así vive sus días la Doctora entre vulvas, labios y bebés perfectos ajenos; en el paraíso de nadie.