Los niños están desapareciendo;
Los niños de 30 años, las niñas de 27.
Hijos perfectos que hace más de dos décadas nacieron.
Se busca.
Se buscan.
Los niños del norte han perdido el camino.
Las migas se vuelan junto al polvo que carga el viento.
No hay padre que sepa qué hacer;
Aprietan la mano de un pequeño adulto,
O lloran el nombre de uno que, ayer, no llegó.
Cuidado criatura, que el norte se ha llenado de bosque;
Y hay más de un lobo habitando por ahí.