Lamiendo heridas públicas

Lamiendo heridas públicas.
Quisiera sanar todo lo que dices que te duele.

Pasado

En mi pasado violento quiero dormir hoy; porque no estoy lista para dejarlo escapar.
La piel pálida, la sangre tibia, las lágrimas frescas; los sueños nunca fueron más hermosos.

yo

Soy furia, soy lástima, soy toda confusión.
Soy el llanto de un niño abandonado.
Soy dolor, soy ruido, soy el tiempo perdido.
Soy la radiografía que te muestra un tumor.
Soy completa obscuridad, la locura. Soy el mal.
Soy un mensaje nunca recibido.
Soy lo nunca pronunciado. Soy los miedos y los suspiros.

Solíamos escribir ¿lo recuerdas?

Solíamos escribir ¿lo recuerdas?
Solíamos narrarnos largas aventuras llenas de sudor y piernas.
Yo te decía crocante, caracola, anfetamina; te llenaba de mis palabras favoritas.
Tú, a cambio, me situabas en escenas rudas; rodeada de olores, dolor y prostitutas.
La novela de todos los insomnios, de todas las carencias.
Escribíamos por las noches, hasta que la mañana acosaba.
Escribíamos para no terminar; para nunca, nunca, nunca, llegar a un final.
Solíamos escribir ¿lo recueras?
Mientras otros se hubieran acariciado; se hubieran penetrado,
Tú y yo escribíamos. La novela de nuestras penitencias.

Mucho tiempo

Hace tiempo que perdí las palabras para ti,
Tuvo mucho que ver que dejaras de escucharme.
Hace tiempo me tomabas de la mano, me besabas las mejillas y me hacías sentir tu calma.
Hace tiempo que las sábanas no hablan, que no hay ave que cante dentro de la recámara.

El pintor.

Su piel es blanca. Completamente blanca. Suele pasar que a los pintores la vida no les da colores. Suele pasar que todo se reduce a blanco con negro y algunas líneas verdes que unen los dentros con los otros dentros.

Se ha llenado de tatuajes, líneas tizne que forman toda clase de animales. No se le ha ocurrido agregarse color.

Ahora habla como cualquier hombre, se queja de los impuestos, defiende algún equipo de fut español, toma cerveza obscura. Cuando se nos acaba la charla nos vamos a la cama. Nunca pintará mi cuerpo, se dedica a pintar insectos.

Duda

¿Cómo hablar de ti y ser honesta?

Lejano

Lo mejor de ti está perdido en un lago frío; un lago negro demasiado profundo.
Lo mejor de ti duerme en el fondo, oculto de mí.
Lo mejor de ti pasa sus días nadando si ser visto, sin ser tocado.

Lejos

Llévame lejos de mi cama, lejos, tan lejos que lleguemos a la tuya. 

Invítame a un pretexto para vernos, invéntate alguna excusa para tocarme; 

No me quitaré, no me negaré, no buscaré una salida. Lo prometo. 

Llévame lejos de mi vida, tan lejos que empecemos a entrar a tus fantasías.

El trato

Hagamos esto, puedes leerme todo lo que quieras, puedes incluso imaginar que escribo sólo para ti. 

Puedes pensar que eres tú más escrito de estos textos que mis propias manos, 

Que eres el detonante de todo, que aunque escribí antes de conocerte no fue sino hasta después de ti, después de nosotros, que mis verdaderas palabras explotaron. 

Hagamos esto, tú escribe por tu lado pequeñas reseñas de mis textos. Quédatelas, bien guardaditas para cuando las necesite, o publícalas, haz tu propio blog y trasmítelas. 

Hagamos esto, lee todas las palabras que quieras y genera todas las palabras que quieras y cuéntales de mí a los que quieras 

y yo, a cambio, seguiré mi vida como es.

Lo que me gusta por hoy.

Me gusta cuando casi todo está calladito, todo el ruido viene de mí.
Me gusta cuando la única versión es la mía.
Me gusta cuando el agua es transparente y mis pies llenos de lodo se hunden en ella para ensuciarla.