Done

Es un buen filtro, el blog. 
Supongo. 
Nada como dejar que otros vean lo que vive adentro.
Dejar que me imaginen con vida propia, 
con deseos,
con historias. 

Nada como esto para despertar el trauma en algunos.
Cuando se sienten pequeños, entonces gritan fuerte, 
o se sienten insignificantes y buscan doler. 

Como artista no vales nada,
me dijo,
le contesté: 
Ok. 

Y me quedé pensando en eso. 
Que limitado repertorio de humanidad. 
Creer que de mí, 
lo de ser artista 
sería el punto a criticar. 

Pero lo de ser artista me vale, 
lo siento, pequeño. 
Tengo otras cosas que me dan significado, 
y tengo veinte años escribiendo. 

¿Crees que eres el primer hombre en criticarme? 
Para nada. 
Hubo otros. 
Muchos más cercanos,
y por razones más osadas. 

Lo de “artista” no me hace. 
Mi arte está en otras cosas; 
en ser madre que ríe fuerte, 
amiga que interrumpe pero también abraza. 
En ser un humano decente. 

Un humano intuitivo y empático
que puede ver (con claridad)
que de niño alguien te soltó la mano,
te miró a los ojos
y te hizo sentir que no eras amado. 

Lo siento, diminuto hombre, 
tu tiempo ha terminado.